Vous ne vous détestez pas. Vous ne savez simplement plus comment vous rejoindre. Entre le travail, les enfants, la fatigue, les responsabilités et les blessures jamais vraiment réparées, votre couple s’est transformé en équipe logistique. Vous savez organiser les rendez-vous médicaux, remplir le frigo et retrouver une gourde disparue depuis trois semaines. Mais vous ne savez plus vraiment comment vous regarder. Alors vous vous demandez : Peut-on s’aimer de nouveau lorsqu’on s

« Tu m’aimes ? » Deux mots. Une petite question. Et parfois, un énorme silence derrière. Parce qu’on peut répondre « oui » sans savoir exactement ce que cela signifie. Est-ce que je t’aime parce que mon cœur accélère quand je te vois ? Parce que tu me manques ? Parce que j’ai envie de te toucher ? Parce que je me sens en sécurité avec toi ? Parce que je ne supporte pas l’idée de te perdre ? Parce que nous avons des enfants, une maison et quinze années de souvenirs ? Ou parce

Au début, tu aimais ma spontanéité. Aujourd’hui, tu me reproches de ne pas être assez organisée. Au début, j’aimais ton côté tranquille. Aujourd’hui, j’ai parfois l’impression que tu ne prends aucune initiative. Au début, nous passions des heures à parler de nos rêves. Maintenant, nous échangeons surtout des informations importantes : « Il reste du papier toilette ? » « Tu récupères les enfants ? » « Tu as payé l’assurance ? » Le romantisme est toujours vivant. Il porte simpl

Il y a quelque temps encore, j’avais envie de te retrouver. Aujourd’hui, quand tu passes la porte, je ressens parfois… rien. Ou plutôt si : de l’agacement, de la fatigue, une envie de silence. Tu me parles et je n’ai plus la place de t’écouter. Tu me touches et mon corps ne répond plus comme avant. Tu proposes un moment à deux et je pense immédiatement à tout ce qu’il reste à faire. Alors une question s’est installée dans ma tête : Est-ce que je t’aime encore ? Et plus je che

« Suis-je un bon enfant ? » Est-ce que je les appelle suffisamment ? Est-ce que je vais les voir assez souvent ? Est-ce que je devrais faire davantage maintenant qu’ils vieillissent ? Est-ce que j’ai le droit de leur dire non après tout ce qu’ils ont fait pour moi ? Est-ce que je suis égoïste lorsque je choisis mon couple, mes enfants, mon travail ou simplement mon besoin de tranquillité ? Et si je prends de la distance… Est-ce que cela fait de moi un enfant ingrat ? Tu peux

« Est-ce que je suis un bon conjoint ou une bonne conjointe ? » Bien sûr que je l’aime. Je suis fidèle. Je travaille. Je fais des projets. Je suis présent(e). Je n’ai jamais prétendu être parfait(e), mais je fais de mon mieux. Alors pourquoi mon partenaire me dit-il qu’il ne se sent plus aimé ? Pourquoi me reproche-t-il mon silence, mon manque d’attention ou mon absence émotionnelle ? Pourquoi chacune de ses demandes me donne-t-elle l’impression que je ne suis jamais assez bi

« Est-ce que je suis un bon père ? » Je travaille pour ma famille. Je protège mes enfants. Je les conduis à leurs activités. Je joue avec eux. Je suis présent à la maison. Je ne leur fais manquer de rien. Alors pourquoi leur mère me reproche-t-elle encore de ne pas être suffisamment impliqué ? Pourquoi me dit-elle qu’elle se sent seule alors que je suis là ? Et surtout : Qu’est-ce qu’un enfant attend réellement de son père ? Est-ce un homme qui assure financièrement ? Qui jou

« Suis-je une bonne mère… ou suis-je vraiment si mauvaise ? » Pas seulement fatiguée. Pas simplement dépassée. Mauvaise. Une mauvaise mère parce que j’ai crié. Parce que je n’ai pas envie de jouer. Parce que j’attends parfois le coucher avec impatience. Parce que les « Maman ! » répétés toute la journée me donnent envie de partir très loin… Enfin, pas forcément très loin. Une pièce fermée à clé, avec du silence et une boisson encore chaude, ferait déjà très bien l’affaire. Qu

Lettre d’un enfant à ses parents Papa, Maman, Vous pensez peut-être me protéger parce que vous ne vous disputez pas devant moi. Vous ne criez pas. Vous ne vous insultez pas. Vous continuez à préparer le dîner, à vérifier mes devoirs et à me demander si j’ai passé une bonne journée. Vu de l’extérieur, tout semble presque normal. Mais dans la maison, quelque chose a changé. Vous ne vous regardez plus. Vous vous transmettez les informations importantes comme deux collègues qui t

Lettre à celui ou celle qui se tait dans le couple Tu crois peut-être que je me suis enfin calmé(e). Que j’ai compris qu’il était inutile de revenir encore sur les mêmes sujets. Que si je ne te pose plus de questions, c’est parce que tout va mieux. La vérité est beaucoup moins rassurante : J’ai arrêté de parler parce que parler seul(e) était en train de me détruire. Je ne me suis pas apaisé(e). Je me suis épuisé(e). Je ne suis pas devenu(e) moins sensible, moins exigeant(e) o

À nous. À ce couple qui ne sait plus aborder un problème sans déclencher une guerre. À toi qui as l’impression que je ne comprends jamais rien. À moi qui ai l’impression que tu refuses toujours de m’écouter. À nous deux qui pensions parler de la même situation, alors que nous ne la regardions même pas depuis le même endroit. Entre nous, il y a un chiffre posé au sol. De ta place, tu vois un 6. De la mienne, je vois un 9. Tu me dis : « Regarde, c’est évident. C’est un 6. » Je

Cela fait trois mois. Ou six. Ou deux ans. Et quelqu’un finit par te demander : « Ça va mieux maintenant ? » Tu réponds oui. Parce que tu n’as pas envie d’expliquer que tu travailles, que tu ris parfois, que tu fais les courses et que tu réponds aux messages… mais qu’une simple chanson peut encore ouvrir une trappe sous tes pieds. Tu vas mieux. Puis tu ne vas plus bien. Puis tu recommences à respirer. Et tu te demandes : « Est-ce normal d’avoir encore aussi mal ? » Tu regarde

Tu as peut-être 8 ans, 38 ans ou 68 ans. Tu sais préparer tes propres repas, payer tes factures, élever tes enfants et prendre des décisions importantes. Pourtant, lorsque ton père ou ta mère meurt, une partie de toi redevient soudainement toute petite. Tu attrapes ton téléphone pour appeler. Pendant une seconde, ton cerveau oublie. Puis la réalité revient. Tu ne pourras plus lui raconter cette anecdote. Tu n’entendras plus sa voix. Tu ne pourras plus poser cette question que

Depuis la séparation, ton enfant semble aller plutôt bien. Il joue. Il rit. Il réclame ses pâtes sans sauce et regarde ses dessins animés comme si sa vie n’avait pas changé. Puis, un soir, il explose parce qu’il ne retrouve plus sa chaussette bleue. Une véritable catastrophe nationale. Il pleure, crie, te repousse et finit par lâcher : « C’était mieux avant. » Et toi, tu restes là avec cette chaussette dans la main, en comprenant que le problème n’a jamais été la chaussette.

Un enfant ne devrait jamais devoir aimer moins un parent pour protéger l’autre. Pourtant, après une séparation, certains enfants apprennent à cacher leurs émotions, leurs souvenirs et même leur affection.

Se quitter avec dignité, ce n’est pas se serrer la main en souriant comme si l’on venait simplement de résilier un abonnement internet. Une séparation peut être brutale. On peut pleurer. Être en colère. Se sentir trahi, abandonné ou complètement perdu. On peut encore aimer l’autre tout en sachant que la relation doit s’arrêter. La dignité ne consiste pas à ne plus rien ressentir. Elle consiste à ne pas utiliser tout ce que l’on ressent pour détruire celui ou celle que l’on a

Te montrer ma blessure, c’est être vulnérable. Te rendre responsable de la réparer, c’est autre chose. Comment exprimer tes émotions sans culpabiliser ni étouffer l’autre ?

Depuis que tu es parti, on me dit que le temps finira par faire son travail. Que la douleur s’apaisera. Que je dois sortir, voir mes amis, penser à autre chose. Que je rencontrerai quelqu’un de mieux. Que notre histoire est terminée et qu’il faut maintenant tourner la page. Mais comment tourner une page lorsque je ne comprends même pas ce qui y était écrit ? Comment expliquer que je ne pleure pas seulement ton absence ? Je pleure tous les moments où tu étais là sans que je me

Tu me quittes. Pas forcément parce que tu ne m’aimes plus. Pas parce que notre histoire ne compte plus. Pas parce qu’il ne reste rien à sauver. Tu me quittes parce que, pour rester avec moi, il faudrait changer certaines choses. Il faudrait apprendre à parler lorsque tu as envie de fuir. Il faudrait écouter sans immédiatement te défendre. Il faudrait reconnaître certaines blessures sans répondre que je suis trop sensible. Il faudrait parfois remettre en question tes habitudes

Je ne voulais pas seulement avoir une place dans ta vie. Je voulais exister dans ton monde. Pas comme « une femme ». Pas comme « une mère ». Pas comme la suite de toutes celles qui t’avaient blessé avant moi. Je voulais être moi. Avec mon histoire, mes intentions, mes maladresses, mes qualités et mes défauts. Je voulais que tu me regardes suffisamment longtemps pour découvrir qui j’étais réellement. Mais trop souvent, lorsque je te parlais, j’avais l’impression que tu ne répo